La Lutte.

On est dans l'arène.

On porte nos maillots ridicules. Papa est commandité par une marque qui lui ont refilé un truc trop petit. Et moi, je porte le léopard.

C'est la guerre des nerfs. Personne ne veut plier. On a déjà de la gelée de groseilles plein les oreilles, parce que l'on se plaque au sol à tour de rôle.

Papa veut que tu aies comme prénom sa seule suggestion.
Et moi, je veux qu'il en choissise un autre.
Tiré de ma liste de poète-mâcheuse-d'herbes-aromatiques.

J'avais prévu une cérémonie de baptême avec Papa à l'hôpital. Mais il s'est mis à tourner autour de moi, le corps par-devant, les bras en pince-de-crabe, devant les yeux. J'ai répliquée aussitôt. Mes pas-chassés sont plus rapides que les siens.

Je ne sais pas qui gagnera. Mais cette lutte épique méritait qu'on parle d'elle...

Maman et Papa les acharnés XxxxxxxxxX