Maman.

Maman!
La petite fleur des épines blessées.
L'ouragan des larmes et des rires en rimes.
L'amour en bras de singes araignés, qui serrent, qui serrent.
L'autre bout du monde, tout juste à côté.

Je me suis trompée.
40 dollars taxes et livraison incluse sur un bouquet de fleur, même si tu n'en reçois jamais, ça ne me calme pas du tout.
Il en aurait couté 200 que ça ne l'aurait pas mieux fait. D'ailleurs.

Ça fait 26 ans que je te renifle l'aura. Mais huit que je te connais un peu mieux.
Aujourd'hui t'a 50 ans. Et nous ne serons pas ensemble. Je ne boufferai pas une grosse partie de ton gateau. Je te n'offrirai pas une niaiserie qui compte moins que ma présence.
Et.
Ça.me.dérange.

T'a 50 ans et ça aurait du être ton tour.
Même pas besoin de chateau et de robe de bal.
Non plus de grosses voitures et de portier.
Manger des bulles d'air t'aurais suffit.

Bientot, bientot, Maman, on fera ce que tu aime le plus.
Être tous près de toi, à faire des rondes mains-par-mains à se dire je t'aime sans fin.

Tu me manque. Je pense à toi,

TinkerBell. XxxxxxxxxX